Massa, l’unica città che conosco ad avere piazza de’ culi. Forse ho viaggiato poco ma credo che questa fontana è la sola al mondo.

Opera più scandalosa che d’avanguardia e forse una fama più da baraccone che da salotto, di tanti orrori dell’Italia d’oggi, fra oscenità e casermoni deturpanti il bel paesaggio, io stessa ci rido su e vi dico, per quel che vale: “Però, che bei culi!”

L.O.

:3

 Bianca Torre annusò l’aria, cominciò ad ascoltare il vento e si guardò intorno come un cane da caccia e cercò di sentire, sentire se sarebbe piovuto.

Bianca Torre ritornò sui suoi passi, tornò a camminare sul mare per la prima volta nella primavera di quell’anno.

Bagnò i suoi piedi e fu come un battesimo, uno splendido tramonto e il su e giù delle onde, il loro andare e venire lento e una falce di luna splendente.

Trasse un grande sospiro, i suoi polmoni si riaprirono un poco alla volta e si riempirono d’ossigeno e di forza.

Era finalmente tornata in quel suo mare forse più sporco di prima, forse più contaminato e più simile all’Adriatico, ma quello era il suo Tirreno e lei lo amava troppo per abbandonarlo.

Uno sguardo sulle montagne che si addormentavano e Bianca Torre fu ebbra di quello splendido mai noioso paesaggio tosco-ligure, si sentì a casa, si sentì felice e sentì che il mare e l’acqua salata aveva lavato via il dolore e il suo cuore stava lasciando posto alla gioia.

Bianca Torre non aveva più voglia di piangere da quella sera.

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Una musica jazz, suonata da una sax ogni sera, al tramonto, allietava i passanti d’estate. Alla fine della melodia il suonatore si gettava nel bel mezzo uno smeraldo frantumadolo in mille pezzi: una pietra fragilissima, era il mare delle Cinque Terre se un uomo vi si infrange.
E Bianca Torre lo vide e pensò di possedere una pietra preziosa che valeva più di mille brillanti, in ogni estate che si tuffava in quel mare di smeraldo.

Bianca Torre Bianca Torre

Dove corre? Dove corre?

Nella foga ha perduto

Un cappello di velluto

distratta perde intanto

prima l’un e l’altro guanto

giacca e borsa molto belle

rifinite in vera pelle

ha perduto il portafoglio

delle sue poesie un foglio

tal disgrazia è peggiore

perché scrive con colore.

Faccia presto Torre Bianca

la ragazza è troppo stanca

si cerchi un caldo asilo

sulle rive del suo Nilo

fiume verde di montagna

coi suoi sassi fa lavagna

per le storie che lei scrive

ispirate dalle dive

Ci stanno sulle palle

dell’eolico le pale

fanno troppo male

fanno pure malle

Bianca Torre fissava la luna, come spesso faceva nelle sue notti sulle colline, e vedeva il volto della dea straziato di pianto , e penso che dal menarca al parto le donne sempre hanno sofferto nella storia e sempre la divinità femminile ha mostrato all'umanità quel volto sofferente. Da quel momento iniziò per lei la comprensione che, fino al giorno in cui non ci sarà completa uguaglianza tra uomini e donne, i tre crateri del satellite illuminato mostreranno il dolore che ogni creatura femminile porta con se.

ratto d'Europa, quello vero!!!

I miti greci raccontati ai bambini da Nathaniel Hawtorne, una traduzione italiana di un autore sconosciuto ma con deliziosi disegni in bianco e nero di Carlo Chiostri … Scomparso! Bianca Torre cercò quel prezioso libro tra i meandri della biblioteca inutilmente: era accuratamente scomparso anche dall’inventario del macero da cui aveva tentato di salvarlo.

BANCARELLA

Nella provincia de’ Ficienza ma non dell’Efficacia la città di Schito è ormai famosa in virtù del sant'uomo Bortolo che ivi non fu beato e per meglio vivere si trasferì nella città Fiorente, in una prestigiosa biblioteca antica.

Dopo questa esperienza credette possibile accrescere anche la sua città natale di una biblioteca che dopo la sua morte venne  a lui dedicata.

Oggi vi sono più di centomila libri ma, come spesso accade la quantità non è sintomo di qualità, per questo il personale opportunamente qualificato deve fare una attenta selezione al momento del macero. E una volta tanto il nuovo avanza a scapito del vecchio, anzi del defunto docente universitario che lasciò in legato una collezione di libri spettacolare per i nostri buffoni, ai quali non manca nemmeno il civico teatro per esibirsi.

Una bella mostra la fanno le opere d’arte appartenutegli e l’architetto figo che arreda l’innovativa sezione multimediale dove già Chicco e Spillo fanno man bassa in breve tempo.

Il segreto del successo non sarebbe tale se la meritocrazia potesse riposare sugli allori e sui laureati che subiscono il nonnismo dei dipendenti, i quali hanno vinto il concorso a tempo indeterminato e non quello per titoli.

Oggi il saper fare non ha scuola, né libri, né biblioteche e alle nuove generazioni resta solo di imparare sbagliando: fra le mura di antiche prigioni già un eccidio si è consumato e le domande vengono evase più per censura che per ignoranza.

Dove è stato il sangue è giusto portare un sorriso beato di bambino ma perché la felicità possa esser solo inconsapevolezza non rende giustizia a una fine atroce.

L.O.

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